C’ERA UNA VOLTA… A HOLLYWOOD

Il nono lungometraggio di Quentin Tarantino rappresenta un ritorno a casa e probabilmente anche un bilancio su se stesso come cineasta e come uomo (significativo, a questo proposito, il fatto che sia diventato da poco padre per la prima volta); in questa occasione, infatti, il nostro non attinge al passato solamente per smontare e rimontare il suo puzzle in chiave giocosa e postmoderna ma vira su uno spartito che tocca corde più intime e dal retrogusto romantico e malinconico, si mette dalla parte dei dimenticati, dei perdenti, delle vittime, elevando un’ode alla lealtà virile, alla dedizione al mestiere, al talento che fatica ad emergere, alla resilienza di fronte ai colpi bassi, e in fin dei conti anche a Los Angeles stessa e alle sue strade (in un dedalo di rimandi che passa attraverso il “cinema sul cinema” di Fellini, Wilder, Godard, Truffaut per giungere sino al Lynch di Mulholland Drive e Inland Empire); a chi aspettava l’ennesimo excursus dentro la Mecca del vizio e della corruzione il regista consegna invece una riflessione controcorrente sull’idealismo e sull’innocenza da preservare ad ogni costo.

Quentin Tarantino vuole che il luogo mitico della sua infanzia rimanga incontaminato, perciò, come in un sogno, fa rallentare il tempo sino quasi a cristallizzarlo, lo intrappola in un loop di azioni ricorrenti e di “doppi” e lo rimodella nel continuo ribaltamento ironico di stereotipi che tocca la controcultura (gli hippy nel migliore dei casi sono degli sciroccati e nel peggiore dei balordi che si trincerano dietro ad un movente sociologico d’accatto – “uccidere chi gli ha insegnato a uccidere”, ossia le stelle della tv – per compiere le loro nefandezze), la leggenda della Hollywood Babilonia (nessuno sembra essere particolarmente interessato al sesso: Cliff rifiuta le avances di un’adolescente chiedendole la carta d’identità – forse un’allusione alla vicenda giudiziaria di Polanski? – , e persino il party alla Playboy Mansion sembra una festa delle medie…), l’iconografia pop (lo spassosissimo scontro tra Cliff e Bruce Lee, con relative polemiche riguardo alla rappresentazione di quest’ultimo), i suoi stessi venerati maestri (“Chi cazzo è Sergio Corbucci?”), ed è riassumibile nella scelta mirata e paradossale dei due protagonisti (il galoppino Cliff/Pitt è tutto ciò che il divo in disgrazia Rick/Di Caprio in fondo vorrebbe essere: fascinoso, carismatico, sicuro di sé, benchè circondato da una certa aura “maledetta”).

Fuori dal tempo per eccellenza (“Out Of Time” degli Stones spicca non a caso in una colonna sonora che come al solito vale da sola il prezzo del biglietto) è la deliziosa e solare Sharon Tate di Margot Robbie (la quale, in un altro parallelo con l’opera di David Lynch, sta quasi a C’Era Una Volta A… Hollywood come Laura Palmer/Sheryl Lee alle tre stagioni di Twin Peaks e a Fuoco Cammina Con Me); particolarmente toccanti, alla luce di ciò che accadde alla sfortunata ragazza, sono tutte le sequenze che la riguardano, nelle quali si intersecano schegge di vita reale e di cinema (il cane chiamato Sapirstein come il ginecologo di Rosemary’s Baby; l’acquisto del romanzo Tess D’Ubervilles da regalare a Roman, il quale dieci anni dopo ne trarrà un film che dedicherà alla sua memoria; tutta la parte nella sala dove proiettano Missione Compiuta Stop. Bacioni Matt Helm, in cui lei ha un ruolo; la gioia per l’imminente nascita del suo bambino); il dialogo finale davanti al cancello, dopo una carneficina catartica dove si citano Dario Argento e il Fernando Di Leo di Milano Calibro 9, rappresenta lo struggente ed estremo omaggio ad un arte che può, se non purtroppo materialmente, almeno metaforicamente sconfiggere la morte e preservare i suoi eroi eternamente giovani e belli.

C’era una volta… a Hollywood è l’opera della maturità di Quentin Tarantino, sia dal punto di vista registico (dove ormai possiamo tranquillamente parlare di maestro conclamato) che concettuale; cosa rappresenti è presto per dirlo: forse una cesura e una ripartenza come fu a suo tempo Jackie Brown, o forse addirittura un commiato (in effetti sarebbe un perfetto testamento spirituale); come il film del 1997 è poco “tarantiniano” nell’accezione che comunemente si dà a questo aggettivo, e probabilmente gli toccherà il medesimo destino: dividere pubblico e critica alla sua uscita ma, una volta storicizzato, diventare un classico.